ZwischenBitsundHerz

Ein alter Mann mit schwacher Hand
pflegt leise einen Garten.
Die Stadt aus Stahl, der Bildschirmrand
wird müde auf ihn warten.

Er spricht mit Bäumen, hört den Wind,
der nicht nach Antwort fragt.
Er weiß: Die Erde, die ihn bind’t,
hat nie ein „Ja“ vertagt.

„Was wächst, braucht Zeit“, sagt er zur Saat
und lächelt, fast vergessen.
„Nicht jedes Maßband hat das Recht,
die Wurzel zu vermessen.“